надолго ли...
Так бывает – когда долго живешь где-то, в других городах и местах, просыпаешься дома – а кажется, что все еще – где-то там…Пытаешься нащупать ручку тамошней двери и приоткрыть окно, которое вот тут ведь точно – должно быть, а за ним деревья, крыши, дома, точно помнишь какие и…недоуменно видишь перед собой лишь две стены глухого угла. И топчешься в этом углу, пытаешься проломить несуществующие стекла головой, хотя достаточно оглянуться и вспомнить, где же в твоей собственной комнате – окно. Если долго не оглядываться, если упорствовать в иллюзии нахождения в чужих мирах, может показаться, что проемов в этих стенах вовсе нет.
Такое ощущение, что меня в эти выходные замечательные люди из театра Одд Данс своим мастер-классом выдернули из такого глухого кубика, в который я сама себя как-то умудрилась загнать за несколько то ли месяцев, то ли лет. Вернули – к своему. И сразу перестало казаться, что его нет.

«Ничего не скрывать и ничего не показывать, кому нужно – увидят, просто быть – как дерево или снег».

Безумно сложный принцип, но если вдруг хоть ненадолго удается – перестать сравнивать, оценивать, стремиться к чему-то правильному, лучшему, должному, а просто позволить жить тому, что само протекает внутри – оказывается, что ни дна, ни берегов у этого потока нет.

Печальные сказки из жизни вещей и пространств.

Очень правильно, что нам не давали и нескольких минут на то, чтобы придумать этюд.
Едва мелькнул в голове какой-то идиотский сюжет про то, как подъемные краны сносят старинный красивый дом и строят на его месте стеклянного уродца, как..хлоп - уже надо этим домом на 20 минут стать (тема задания: «Развалины под снегом»).
И тут, оставив попытки что-то изобрести, я вдруг ощутила всем существом – скрип старых рам, распахнутых в ночь, как они незаметно гнутся, перекашиваются с каждым ударом ветра, как катится снег по поверхности крыши и загибается оторванный ее лист, как давят балки на перекрытия и старыми костяшками бревен хрустят стены, как смотрят черные окна внутрь комнат и как ржавчина медленно убивает ствол вбитого в дверь гвоздя…
Бесконечная череда таких «как», внутри которых пропадает время… Ничего не происходит, но можно любым из них и всеми сразу бесконечно быть – от части к целому, обратно в деталь, и в каждой мелочи – своя тихая, глубинная жизнь…

И все сразу мертвеет, если попытаться мысленно запустить туда персонажей-сущностей, придумать с ними какую-то историю-сюжет..

Ну нет их там. Ни в этом образе, ни в других. Так же бесконечно и нескучно плывет по воздуху пар, бежит ветер по травам, дрожит на ветке лист под каплями дождя, скользит луч по булыжникам мостовой..
Из этого состояния очень трудно понять, почему, когда говорят «живое», имеют в виду лишь органический мир и совсем непостижимо, почему только от себе подобных ловят встречные импульсы, обратную связь…

Очень просто. Если не пытаться искать «там внутри» хомо-сапиенсов, с их психологией, взаимоотношениями и т.д. и т.п., если отказаться от посылки, что они там должны, просто-таки обязаны быть – нет и пустоты, которая на поверху – лишь восприятие отсутствия того, чего пытаешься любой ценой обнаружить, мешающее воспринять то, что действительно есть.